21-е. Ночь. Полвторого.
Все поэты уснули давно.
Но не гаснет окно у Петрова.
Ах как ярко пылает окно!
Как красиво горят занавески!
Но упрямо, строка за строкой,
Гениальнейшие арабески
У поэта растут под рукой.
Пусть пожарные воют сирены,
Но зато до чего же хорош
Тот сонет, где прекрасны катрены
И терцеты не хилые, тож!
Соловьиные слышатся трели
В каждом слове и в каждой строке.
Лишь бы только обои не тлели,
Не дымилась бы ручка в руке!
Вот ещё дописать бы полслова…
Но уже прибежали с водой,
И огонь вдохновенья сурово
Заливает пожарный седой.