Поэты, если честно, тоже люди, а потому ничто человеческое им не чуждо. Например, желание почивать на лаврах. Даже если очередное стихотворение представляет из себя издательскую смесь анемии с дистрофией, переложеную на ямбы и амфибрахии.
Читаешь иного известного, и не можешь отделаться от мысли: а собственно, на какого пипла он рассчитывает? На который всё схавает?
Попробуйте. Лично пародист — пас.
да! поражен душевной комой лежу пред господом нагой меня кусает насекомый чешуекрылый и другой … депрессия да аллергия хворобы модные одне (Бахыт Кенжеев)
я раньше жил совсем неплохо
с хворобой модной на лице
не опускался ниже Коха
но что-то сплоховал в конце
чешуекрылый насекомый
на днях в Нью-Йорке укусил
да! поражён душевной комой
я третий день лежу без сил
саксафонической трубою
я утомлён багров и зол
грущу над горькою судьбою
пью бификол и фталазол
таланта слабое подобье
едва елозит в тишине
а я лежу и пью снадобья
американские одне
душа зудит и колобродит,
рука не знает что творит
то ямбы тягостно разводит
а то хореями шалит
стихи без устали кропает
как будто кто-нибудь другой
чешуекрылый же кусает
и боже мой и боже мой…
